Rien n'est plus doux aussi que de s'en revenir
  Comme après de longs ans d'absence,
     Que de s'en revenir
   Par le chemin du souvenir
   Fleuri de lys d'innocence,
     Au jardin de l,Enfance.

Au jardin clos, scellé, dans le jardin muet
  D'où s'enfuient les gaietés franches,
     Notre jardin muet
   Et la danse du menuet 
   Qu'autrefois menaient sous branches
     Nos soeurs en robes blanches.

Aux soirs d'Avrils anciens, jetant des cris joyeux
   Entremêlés de ritournelles,
     Avec des lieds joyeux
    Elles passaient, la gloire aux yeux,
    Sous le frisson des tonnelles,
     Comme en les villanelles.

Cependant que venaient, du fond de la villa,
   Des accords de guitare ancienne,
     De la vieille villa,
    Et qui faisaient deviner là
    Près d'une obscure persienne,
     Quelque musicienne.

Mais rien n'est plus amer que de penser aussi
   A tant de choses ruinées !
     Ah ! de penser aussi,
    Lorsque nous revenons ainsi
    Par des sentes de fleurs fanées,
     A nos jeunes années.

Lorsque nous nous sentons névrosés et vieillis,
   Froissés, maltraités et sans armes,
     Moroses et vieillis,
    Et que, surnageant aux oublis,
    S'eternise avec ses charmes
     Notre jeunesses en larmes !

Émile Nelligan