--Oui, je souffre, ces soirs, démons mornes, chers Saints.
--On est ainsi toujours au soupçon des Toussaints.
--Mon âme se fait dune à funèbres hantises.
--Ah ! Donne-moi ton front, que je calme tes crises.


--Que veux-tu ? je suis tel, je suis tel dans ces villes,
boulevardier funèbre échappé des balcons,
et dont le rêve élude, ainsi que des faucons,
L'affluence des sots aux atmosphères viles.


Que veux-tu ? je suis tel... Laisse-moi reposer
Dans la langueur, dans la fatigue et le baiser,
Chère, bien-aimée âme où vont les espoirs sobres...

Ecoute ! Ô ce grand soir, empourpré de colères,
Qui, galopant, vainqueur des batailles solaires,
Arbore l'Etendard triomphal des Octobres !

Émile Nelligan