Ces Gens-Là, roman, François Girard.

Ces gens-là nous frôlent comme de véritables zombis. Nous percevons rarement leur ombre et pourtant, à notre insu, sans bruit, ils marquent notre existence. Nous en connaissons tous, mais nous les ignorons avec dédain comme s’ils nous étaient étrangers.»

Livre où la vérité éclate, où des situations, dures à admettre dans notre nouveau millénaire, nous giflent au passage. L’auteur décrit les circonstances actuelles dans toute l’étendue du malheur qu’elles sèment. Il fallait de l’audace pour dénoncer une certaine misère du monde. Des êtres qui souffrent et tentent, avec rien, de se donner un semblant d’espoir. Ils luttent dans tous les domaines et essaient de faire face aux adversités.

«Ces gens-là? Oui des éprouvés que personne ne voit ou évite de voir… sauf un destin implacable, qui lui, va constamment à leur rencontre. Elsa, George? Une femme et un homme remplis de courage, de fierté, capables de partage et de compréhension.»

Plus qu’un roman, ce livre est un document qu’il faut absolument lire même si certaines conditions de la destinée humaine font mal et révolte.

Michèle Pichery

Ces gens là nous frôlent comme de véritables zombis. Nous percevons rarement leur ombre et pourtant, à notre insu, sans bruit, ils marquent notre existence. Nous en connaissons tous, mais nous les ignorons avec dédain, comme s’ils nous étaient étrangers.

Ces gens là n’auront jamais leur nom gravé au coin d’une rue et encore moins à l’angle d’une place publique. De leur passage parmi nous, tout s’effacera très vite dans le néant de l’oubli, bien avant même, que le premier de leurs ossements ne soit tombé en poussière dans la fosse commune où on les aura relégués. Et pourtant... Ils s’appellent Pierre, Jean, Jacques, Odile Marie ou on ne sait trop comment. Nos pas foulent le pâle filigrane de leurs traces. Trop pressés de conduire nos vies, nous les snobons de toute notre indifférence. Pire ! A peine ont-ils disparu de notre horizon, notre société composée de gens bien comme il faut, tous du meilleur bon chic bon genre, notre société s’empresse de gommer tout vestige susceptible de nous les rappeler. Un rapide coup de bulldozer ici ou là, un bon nivelage, un building flambant neuf, permettent de tourner définitivement la page. Et faute d’héritiers, le tas de meubles branlants, les vieilles hardes et effets personnels n’auront même pas la faveur d’un recyclage chez les chiffonniers d’Emmaüs.

― Qu’on brûle tout !

Pensez ! On ne peut laisser subsister le moindre indice sur leur existence d’hier, cela fait trop incongru. Et puis... ! Et puis, que représentent ces gens-là face à l’actualité ?

Les affaires de cœur d’un grand dirigeant, la mort tragique d’une princesse, les attaques terroristes, la montée de l’intégrisme, la bourse qui se casse la gueule et surtout le sport, on se doit d’être au courant. Les scandales du dopage, la drogue, un nouveau pacte de concubinage, sans oublier les ravages d’un SIDA qui nous empêche de courir la gueuse ; des voitures qui ne cessent de polluer, des affaires juteuses de recel d’abus de biens sociaux, c’est important. Vraiment beaucoup plus important que ces gens-là !

Les trente minutes d’informations d’un journal télévisé, écourté en raison du match de football qui suit, les seize pages des quotidiens, saturées de tous les hauts faits politiques et divers, noyés dans huit pages de résultats sportifs, il ne reste pas le plus petit instant ni la moindre place à accorder à ces gens là.

― Ah ! Ces gens-là ! Mais qu’ils nous foutent la paix !

Engloutis dans le tourbillon frénétique de nos occupations quotidiennes ; angoissés par la peur du manque, du chômage, poursuivis par notre soif de confort, de bien-être, ou plus simplement accrochés à un portable, perdus dans une conversation animée au milieu d’une foule de passants anonymes, quand nous ne surfons sur Internet : ― Pourquoi nous préoccuper de ces gens-là ?

Notre esprit est bien trop absorbé pour que nous puissions leur accorder une quelconque attention !

Alors, ils passent près de nous et, comme des spectres, ils nous effleurent en catimini. Nous ne les voyons même plus. Mieux : nous les ignorons !

Éternels inadaptés à notre société, pareils aux mauvais clichés tirés des négatifs voilés, qui viennent grossir la pile des rebuts voués à la rognure des rats, ces gens-là sombrent, disparaissent... n’existent plus ! A peine si nous leur concédons une ligne, une ligne et demi tout au plus :
― Décès de Monsieur Untel en sa énième année à l’hospice Sainte-Anne, dans la mesure toutefois où il reste encore un peu de place inutilisée en bas de la rubrique nécrologique.

...Enfin, nous respirons !

Un, deux, dix, vingt, trente ans... ou plus ! Le temps s’est écoulé et nous avons construit notre vie. L’enfant a grandi ; l’adolescent a mûri ; l’adulte s’est assagi. Repu, comblé, gavé, heureux, il contemple sa vie, il plonge dans ses souvenirs… Les images défilent dans sa tête : mariage, naissances, amours, réussite professionnelle, voyages, des rires, de rares soucis, quelques pleurs... Une aura de bonheur, une félicité presque parfaite... Il rêve. Il remonte le temps. Dans un univers intemporel, il retrouve ses amis, les lieux... Le décor s’organise...

Soudain, un léger brouillard se forme, vient se superposer doucement. Indissociable ; gravé quelque part dans l’inconscient, tiré d’un coma profond, inoubliable, le fantôme de ces gens-là reprend forme, retrouve toute sa plénitude.

Alors que les noms, les prénoms, les visages même, de la plupart des personnes autrefois intimement liées à notre existence, se sont estompés, alors que leurs profils incertains se perdent dans le flou des méandres d’une mémoire capricieuse, ces gens-là, ces gens de rien, réapparaissent avec une curieuse netteté.

Sur le tableau d’une misère généreuse, dans la froideur des couleurs du dénuement, de la pauvreté, ils ne reflètent pas la tristesse. Non !

Étrangement, ces gens-là, ces petites gens, qui jamais ne tendirent la main pour mendier un minimum vital auquel ils auraient pu prétendre, qui, sans geindre, ployèrent sous le joug d’une destinée implacable, ces gens-là, ces proscrits de notre bien-être, revivent dans notre esprit. Les pièces du puzzle de leur existence laborieuse, entassées pêle-mêle sous le tas de poussière mentale de tous nos grands principes d’égoïsme bourgeois, s’organisent, se marient, se combinent. Comme animées par l’effet d’une magie rocambolesque, elles chassent tout ce qui peut encombrer leur passé.

Mais, ces gens-là, qui sont-ils donc pour oser ainsi perturber notre tranquillité débonnaire de parvenu grassouillet et comblé ? Soulevez le voile posé sur vos souvenirs ! Dans les méandres de votre mémoire fatiguée, partez à la recherche de leur ombre...

Êtres sans âge, ces gens-là, dos courbé, cassés par le fonctionnement imparfait de l’horloge de leur vie, sont les éternels grands gagnants de la roue de l’infortune. Relégués, ignorés de tous, intouchables de nos sociétés civilisées, nous les écrasons sans regret, ni remords, tout en ignorant la grande noblesse de leur âme.

Homme de peine, tâcheron, bonne à tout faire, larbin, souillon, ils se drapent dans leurs habits de gala. Chaussés de leurs galoches, dans la lueur vacillante de nos illusions, pèlerines accrochées aux patères, en robe de grosse toile rêche, ou en cotte de velours élimé, ces gens-là activent leur balai, manient la hache et la scie. Ils enfoncent le clou, fendent le tronc de notre indifférence.

Et, certains soirs, quand Salem est désertée, ces gens-là nous hèlent et nous dévoilent l’oasis de leur cœur...

Au sujet de l'auteur Biographie Coordonnée

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Originaire de Langres, j'ai grandi en Lorraine, pour émigrer à Paris pour ma vie professionnelle, puis je me suis fondu dans la douceur angevine. Avant de m'adonner pleinement à l'écriture, j'ai attendu ma complète maturité. Et, dans le tumulte d'une existence mouvementée, sans cesse, j'ai emmagasiné souvenirs sur souvenirs au fond de ma mémoire. Ces souvenirs, aujourd'hui, se décantent peu à peu jusqu'au moment, où, je les assemble pour vous offrir de magnifiques feux d'artifices.

En janvier 1995, j'ai publié, à compte d'auteur, PSYCHOSES Ou Les Droits De L'Esprit , un recueil de 196 pages où, à travers des poèmes, des réflexions, des maximes et des chansons, agrémentés de mes illustrations, tout lecteur, de 7 à 77 ans, peut trouver sa part de rêve, d'humour.

A partir de cette période, comme un torrent trop longtemps retenu, un flot de mots fuse de mon esprit. Ils s'enchaînent, se marient, les images s'ordonnent, brossent des tableaux. Pour couronner le tout, parallèlement à une cascade de poèmes, contes pour enfants, nouvelles, je me lance dans la grande aventure du roman.

Que ce soit il y a 10, 20, 30 ans et plus, ou maintenant, tout ce que l'on vit au fil des pages de mes romans, est toujours d'actualité.

Ecrivain Romancier, Poète, Je n'ai pas été, ne serai pas, Je suis !

Mes écrits dans leurs élans de vérité ont des éclats d'éternité, ils ne vieilliront pas.

Des informations complémentaires concernant mes ouvrages, couvertures, extraits..., ou moi, sont disponibles sur mon site web :

http://www.planetexpo.fr/fgirard/