PREMIÈRE PARTIE
LE
PRÉSENT QUOTIDIEN
Chapitre 1 ─ Une femme en
pays de colonisation
Chapitre 2 ─ Le Gagne-pain
Chapitre 3 ─ La solitude
Chapitre 4 ─ Une étrange
visite
Chapitre 5 ─ Madame Brûlé
Chapitre 6 ─ L’hiver
abitibien
Chapitre 7 ─ Des hommes
dans sa vie
Chapitre 8 ─ Le sapin
Chapitre 9 ─ Philippe
Chapitre 10 ─ La source
Chapitre 11 ─ L’injustice
Chapitre 12 ─ L’accident
Chapitre 13 ─ Les blessures
Chapitre 14 ─ Blanche
Chapitre 15 ─ L’intimité
Chapitre 16 ─ La soupape
Chapitre 17 ─ Le hasard
Chapitre 18 ─ Un autre
départ
Chapitre 19 ─ Le rêve
Chapitre 20 ─ Lettre à
Laurette
Chapitre 21 ─ L’homme à
gages
Chapitre 22 ─ Un autre
homme
Chapitre 23 ─ Au secours !
Chapitre 24 ─ Flagrant
délit
Chapitre 25 ─ La chute de
Corona
Chapitre 26 ─ De la grande
visite
Chapitre 27 ─ Le cauchemar
de Blanche
Chapitre 28 ─ Un bouton de
rose
Chapitre 29 ─ Le doute
Chapitre 30 ─ Un intrus
Chapitre 31 ─ La promesse
Chapitre 32 ─ Plaisirs
ludiques
DEUXIÈME
PARTIE
L’IMPARFAIT S’INSTALLE
Chapitre 33 ─ Le voile
déchiré
Chapitre 34 ─ Les patates
Chapitre 35 ─ Sauvée par
ses muses
Chapitre 36 ─ On fait
boucherie
Chapitre 37 ─ Noël de
bénédictions
Chapitre 38 ─ Le plus
qu’imparfait
Chapitre 39 ─ Espoir
Chapitre 40 ─ Vengeance
Chapitre 41 ─ Odeur des
événements
Chapitre 42 ─ Au loup !
Chapitre 43 ─ Imprévu
Chapitre 44 ─ La
confirmation
Chapitre 45 ─ Feux
d’abattis
Chapitre 46 ─ Le trop-plein
du cœur
Chapitre 47 ─ L’impensable
Chapitre 48 ─ Fin d’année
scolaire
Chapitre 49 ─ Toute une
nouvelle
Chapitre 50 ─ Confidences
Chapitre 51 ─ Du monde
charitable
Chapitre 52 ─ Revirement de
situation
Chapitre 53 ─ La fatalité
bifurque
Chapitre 54 ─ Face à face
ÉPILOGUE
Au sujet de l’auteure
Communiquer avec l’auteure
Corona, ma mère
Roman
Jeanne Jutras
PREMIÈRE PARTIE - LE PRÉSENT QUOTIDIEN
Chapitre 1 (intégral)
Une femme en pays de colonisation
Voici l’Abitibi des années 40 : terre de défrichage, terre
d’accueil des pauvres, terre de prédilection des familles nombreuses, terre des
déserteurs de la conscription, explosif mélange de fol espoir et de misère
noire. Les lointains échos de la Seconde Guerre mondiale qui ravage l’Europe
parviennent en sourdine au pays par l’unique biais de la radio que les familles
écoutent religieusement le soir, après les durs labeurs. On est à la ration,
côté vivres, mais, un peu partout entre les colons et les marchands, le troc
s’exerce au noir, adoucissant les effets néfastes de la guerre.
Au pied d’une colline jaunie par l’automne se dresse une
minuscule maison de colon. À perte de vue, le ciel déroule sa limpidité bleue,
car aucun obstacle ne vient obstruer la visibilité des nuages étalés en strates
régulières aujourd’hui. L’électricité avec son polluant cortège de poteaux
entortillés de fils n’a pas encore pénétré dans la campagne d’Évain sise à
quelques milles de la ville de ROUYN. La pureté de l’air est toute relative
cependant, compte tenu du fait que, certains jours, le vent apporte de fortes
odeurs de souffre de la mine NORANDA et cela, depuis plus de dix ans. Ces
émanations laissent dans la gorge un goût âcre, révélateur du risque qu’on prend
à les respirer. Inconscients du danger, les habitants détournent le visage,
souhaitant que le vent vire de bord. Ici, on ne parle de pollution que dans les
rares dictionnaires réservés aux mieux nantis du village : le curé et les
religieuses. La route qui mène aux rangs six et sept sera bientôt fermée par la
neige durant quelque six mois. Mais, pour l’instant, engageons-nous sur un
chemin étroit clairsemé de cailloux et envahi ici et là par les pousses robustes
du plantain, de la camomille et de nombreuses herbes sauvages. Des vaches
lourdes ruminent paisiblement à l’ombre d’une vieille grange qui s’allonge à
droite de la maison. La chaumière s’élève étroite, pointue, fière sous ses
bardeaux noircis par le temps. Dans le but de conserver la chaleur, lors de la
rude saison, on a soigneusement recouvert de terre le solage de bois. Ce
renchaussement, comme on le nomme, est soutenu par des planches de croûte; il
forme un amas insolite où croissent librement des touffes de foin qui mûrissent
au soleil. Sans même l’intermédiaire d’une galerie, on accède directement aux
planches rudimentaires qui tiennent lieu de pas de porte.
Une délicieuse odeur de soupe aux pois parfume l’air en
s’échappant par la fenêtre ouverte en avant de la maison. Soudain, des voix
d’enfants fusent dans une agréable cacophonie. Quatre bambins blonds : trois
fillettes et un garçonnet font cercle autour de quatre bols de granit bleu foncé
déposés sans cérémonie sur une vieille table sombre. En concert, ils piochent
allègrement sous cette table défraîchie. L’aîné, Cyrille, a huit ans
aujourd’hui. Comme le dit un vieux refrain du terroir, ici, les enfants poussent
comme des champignons et ce n’est donc pas coutume de célébrer les
anniversaires… Les enfants se chamaillent pour deviner lequel d’entre eux sera
servi le premier. Du fond de la cuisine, Corona, la mère, intervient de sa voix
lasse :
– La simple logique veut que je commence toujours par la
plus jeune. Vous le savez, voyons ! Maman vous l’a souvent expliqué, bonyenne !
Taisez-vous !
Ils se calment un peu, mais Cyrille, l’aîné, rouspète tout
de même derrière son coude replié sur la bouche pour assourdir le son. Sa sœur
cadette le rappelle à l’ordre d’un retentissant :
– Chut !
Il obtempère au désir de Jeanne en baissant les bras.
Quatre paires d’yeux ronds se lèvent vers le gros chaudron en fonte noire rempli
de la soupe bouillante que Corona apporte avec précaution. Durant un bref
silence, les enfants joignent les mains en attendant presque religieusement la
pitance que leur mère partage toujours dans un grand souci d’équité.
L’air avenant, imposante tant par son langage châtié que
par sa haute taille, la grande Corona est plantée sur ses longues jambes déjà
striées de varices. Son ventre porte encore un léger gonflement de sa grossesse
du printemps dernier dont le fruit masculin dort à poings fermés dans la chambre
parentale. Pas le temps de s’appartenir pour Corona : ses deux derniers sont nés
à un peu plus de dix mois d’intervalle ! Malgré tout, ses yeux sombres et
perçants pétillent de malice. Ce matin, elle a attaché en chignon ses cheveux
noirs qui portent la vague trace d’une lointaine permanente. Une petite robe de
coton noir fait ressortir son teint pâle. On doit reconnaître que Corona est
racée et que son port altier lui confère une beauté très spéciale. Elle fait
bien quarante-cinq ans cependant, mais, peu lui importe ! À moins de s’arrêter
pour y réfléchir, elle ne sait plus très bien si elle a eu trente-cinq,
trente-six ou, peut-être, trente-sept ans, en septembre. Par contre, ce qu’elle
sait avec une certitude angoissante, c’est qu’elle est toujours en âge de
procréer. Cette réalité l’obsède. La pauvre femme se demande avec désarroi
comment faire cesser le cycle infernal de ses grossesses sans entrer en conflit
avec les règles contraignantes de la religion catholique. Il n’y a pas si
longtemps, elle en discutait avec son confesseur qui lui rappela les engagements
pris lors de son mariage :
– Vous appartenez corps et âme à votre mari à qui vous avez
promis obéissance et soumission. L’œuvre de chair doit s’accomplir dans le seul
but de procréer.
– Mais, M. le Curé, il me semble plus péché de mettre des
enfants au monde dans la misère noire que d’empêcher la famille…
– Taisez-vous, malheureuse ! Vous blasphémez !
Réjouissez-vous et acceptez d’être cocréatrice avec Dieu. Quelle grande tâche !
Et quelle récompense vous recevrez là-haut ! … Dans le cas contraire, si vous
profitez du plaisir de la chair sans en assumer les responsabilités, vous
brûlerez dans les éternelles flammes, Corona ! Ne refusez jamais de faire votre
devoir envers votre mari. Évitez le plus possible le plaisir malsain de la chair
quand vous répondez au désir bien naturel de votre époux. La volonté de Dieu
s’accomplira… Les voies de Dieu sont impénétrables aux pauvres humains, vous
savez… Repentez-vous, maintenant, de tous vos péchés accusés. Pour votre
pénitence, vous réciterez un chapelet, ma fille.
Mais Corona n’avait pas écouté jusqu’à la fin. Elle avait
baissé la tête, récité son acte de contrition et fléchi le genou droit avant de
quitter l’église en vitesse car elle suffoquait ! C’en était trop : ma fille !
Elle avait bien entendu : ma fille ! Elle ne se sentait pas du tout d’affinité
filiale avec cet homme glacial. Malgré les menaces du prêtre, elle allait faire
à sa tête, selon sa propre conscience. La femme, blessée dans sa fierté, voyait
comme de l’ingérence l’intrusion d’un autre homme dans sa vie intime, cet homme
fut-il même le curé de la paroisse !
– Maman, on aimerait ça aller jouer dehors : veux-tu ?
supplie la petite Pauline en tirant sur le bas de la robe de sa mère, ce qui
ramène aussitôt Corona à la réalité de l’instant.
– Oui, oui ! Profitez de la tiédeur de l’automne; ça sent
si bon dehors ces jours-ci !
Elle accompagne leurs cris joyeux d’un grand geste de
soulagement. Enfin ! Elle pourra se reposer en dînant, pourvu que son bébé, le
petit Michel, lui laisse quelques minutes de répit. Sa grosse théière bosselée
l’interpelle sur le réchaud du poêle à bois :
– M’arrêter un peu, juste un peu…
Nonobstant son rêve de repos bien légitime, Corona est
brutalement interrompue par l’intrusion de Colette, la cadette de ses filles,
qui entre en pleurant, faisant sursauter le bébé. Le temps de changer de couche
les deux petits derniers, d’embrasser le gros bobo de Colette, d’avaler en
vitesse quelques bouchées et… que le thé attende ! Soudain, Corona vacille… Une
nausée sournoise accompagne cet étourdissement inopportun.
– Ah, non ! Bonyenne !… pas encore tombée enceinte ?
Une vague d’inquiétude la submerge subitement. Des grosses
larmes roulent sur sa joue et s’écrasent sans bruit sur son vieux soulier brun
tout élargi. Corona touche délicatement son ventre qui n’a pourtant pas grossi.
– Mon Dieu, faites que ce ne soit pas vrai !
L’expression désespérée tomber enceinte ne traduit que
l’une des multiples facettes de l’ampleur du drame sous-jacent que vit
présentement la pauvre Corona.
Jeanne Jutras fut enfant de l’Abitibi mais elle habite la
région de Saint-Jérôme depuis plus de 30 ans.
Romancière, elle s’adonne aussi à la poésie avec grand
bonheur. Madame Jutras est retraitée de l’enseignement au secondaire où, à Amos,
elle a exploité la poésie de Félix Leclerc, celle de Gilles Vigneault et celle
de Jacques Michel, entre autres, en initiation poétique avec ses élèves. Elle a
aussi enseigné au secondaire à Saint-Jérôme, durant plusieurs années.
Membre de l’Association des auteurs des Laurentides, elle a
publié deux romans : Corona, ma mère (2010), Lucie l’enfant étrange (2013) et un
recueil de poésie : La Quintessence de ma vie (2011), à La Fondation littéraire
Fleur de Lys de Lévis, Québec
Madame Jutras fut coordonnatrice pour Poésie Académie qui
offre encore avec grand succès un micro ouvert aux poètes adolescents et adultes
de la région, à Saint-Jérôme, depuis le 19 mars 2013.
« Ma poésie s’avère réponse à un élan naturel du cœur
jumelé à un jaillissement imprévisible de l’âme. Chaque prise de conscience de
la beauté et de la bonté du monde me procure un état de gratitude sans borne à
l’égard du Grand Programmeur de la vie », avoue madame Jutras.
